DER STEPPENWOLF von Hermann Hesse (Teil 2)

[Musik] der Steppenwolf von ham Hesse Harry Hallers Aufzeichnungen nur für verrückte der Tag war vergangen wie eben die Tage so vergehen ich hatte ihn herumgebracht hatte ihn sanft umgebracht mit meiner primitiven und schüchternen Art von Lebenskunst ich hatte einige Stunden gearbeitet alte Bücher gewälst ich hatte zwei Stunden lang Schmerzen gehabt wie ältere Leute sie eben haben hatte ein Pulver genommen und mich gefreut dass die Schmerzen sich überlisten ließen hatte in einem heißen Bad gelegen und die Liebe wärmer eingesogen hatte dreimal die postempfangen und die entbehrlichenefe undcksachenchgesehen hatte meineemüungen gemacht die gedankenübungen aber heute aus beemlichkeitelassen war eine Stunde spazieren gewesen und hatte schöne zarteostbarek denmelich geunden das war sehr hübsch ebenso wie das Lesen in den alten Büchern wie das liegen im warmen Bart aber alles in allem war es nicht gerade ein entzückender nicht eben ein strahlender ein Glücks und Freudentag gewesen sondern eben einer von diesen Tagen wie sie für mich nun seit langer Zeit die normalen und gewohnten sein sollten maßvoll angenehme durchaus erträgliche leidliche laue Tage eines älteren unzufriedenen Herrn Tage ohne besondere Schmerzen ohne besondere Sorgen ohne eigentlichen Kummer ohne Verzweiflung Tage an welchen selbst die Frage ob es nicht an der Zeit sei dem beispieler Adalbert Stifters zu folgen und beim Rasieren zu verunglücken ohne Aufregung oder Angstgefühle sachlich und ruhig erwogen wird wer die anderen Tage geschmeckt hat die bösen die mit den Gichtanfällen oder die mit jenem schlimmen hinter den Augäpfeln festgewurzelten teuflisch jede Tätigkeit von Auge und Ohr aus einer Freude zur Qual verhexenden Kopfweh oder jene Tage des seelensterbens jene argen Tage der inneren lere und Verzweiflung an denen uns inmitten der zerstörten und von Aktiengesellschaften ausgesogenen Erde die Menschenwelt und sogenannte Kur in ihrem verlogenen und gemeinen blächernen jahrmarktsglanz auf Schritt und Tritt wie ein Brechmittel entgegengrinst konzentriert und zum gfel der unleidlichkeit getrieben im een Kranken ich wer jene höllentage geschmeckt hat der ist mit solchen normal und halb und Halbtagen gleich dem heutigen sehr zufrieden dankbar sitzt er am warmen Ofen dankbar stellt er beim Lesen des morgenblattes fest dass auch heute wieder kein Krieg ausgebrochen ist keine neue Diktatur errichtet keine besonders krasse Schweinerei in Politik und Wirtschaft aufgedeckt worden ist dankbar stimmt er die Seiten seiner verrosteten Leier zu einem gemäßigten einem leidlich frohen einem nahezu vergnügten dankpsalm mit dem er seinen stillen sanften etwas mit Brom betäubten Zufriedenheit halb und halb Gott langweilt und in der laudcken Luft dieser zufriedenen Langeweile dieser sehr dankenswerten Schmerzlosigkeit sehen die beiden der Öde nickende halb und Halbgott und der leicht angegraute den gedämpften Psalm singende halb und halben Mensch ein ander wie Zwillinge ähnlich es ist eine schöne Sache um die Zufriedenheit um die Schmerzlosigkeit um diese erträglichen geduckten Tage wo weder Schmerz noch Lust zu schreien wagt wo alles nur flüstert und auf Zehen schleicht nur steht es mit mir leider so dass ich gerade diese Zufriedenheit gar nicht gut vertrage dass sie mir nach kurzer Dauer unausstehlich verhasst und ekelhaft wird und ich mich verzweiflungsvoll in andere Temperaturen flüchten muss womöglich auf dem Wege der Lustgefühle nötigenfalls aber auch auf dem Wege der Schmerzen wenn ich eine Weile ohne Lust und ohne Schmerz war und die fadede Erträglichkeit sogenannter guter Tage geatmet habe dann wird mir in meiner kindischen Seele so windig weh und Elend dass ich die verrostete dankbarkeitsleier dem schläfrigen zufriedenheitsgott ins zufriedene Gesicht schmeiße und lieber einen recht teuflischen Schmerz in mir brennen fühle als diese bekömmliche Zimmertemperatur es brennt als dann in mir eine wilde Begierde nach starken Gefühlen nach Sensationen eine Wut auf dies abgetönte flache normierte und sterilisierte Leben und eine rasende Lust irgendetwas kaputt zu schlagen etwa ein Warenhaus oder eine Kathedrale oder mich selbst verwegene Dummheiten zu begehen ein paar verehrten Götzen die Rücken abzureißen ein paar rebellische Schulbuben mit der ersehnten Fahrkarte nach Hamburg auszurüsten ein kleines Mädchen zu verführen oder einigen Vertretern der bürgerlichen Weltordnung das Gesicht ins Genick zu drehen denn dies hasste verabscheute und verfluchte ich von allem doch am innigsten diese Zufriedenheit diese Gesundheit diese Behaglichkeit diesen gepflegten Optimismus des Bürgers diese Fette gedeiliche Zucht des mittelmäßigen normalen durchschnittlichen in solcher Stimmung also beschloss ich diesen leidlichen Dutzend Tag bei einbrechender Dunkelheit ich beschloss ihn nicht auf die für einen etwas leidenden Mann normale und bekömmliche Weise indem ich mich von dem bereitstehenden und mit einer Wärmflasche als Köder versehenen Bett einfangen ließ sondern indem ich unbefriedigt und angeekelt von meinem bisschen tageerk voll Missmut meine Schuhe anzog in den Mantel schlüpfte und mich bei Finsternis und Nebel in die Stadt begab um im Gasthaus zum Stahlhelm das zu trinken was trinkende Männer nach einer alten Konvention ein Gläschen Wein nennen so stieg ich denn die Treppen von meiner mansade hinab diese schwer Z steigenden Treppen der Fremde diese durch und durch bürgerlichen gebürsteten sauberen Treppen eines hochanständigen drei familienmiethauses in dessen Dach ich meine Klause habe ich weiß nicht wie das zugeht aber ich der heimatlose Steppenwolf und einsamer Hasser der kleinbürgerlichen Welt ich wohne immer zu in richtigen Bürgerhäusern das ist eine alte Sentimentalität von mir ich wohne weder in Palästen noch in proletarierhäusern sondern ausgerechnet stets in diesen hochanständigen hochlangweiligen tadellos gehaltenen kleinbürgnestern wo es nach etwas Terpentin und etwas Seife riecht und wo man erschreckt wenn man einmal die Haustür laut ins Schloss hat fallen lassen oder mit schmutzigen Schuhen hereinkommt ich liebe diese Atmosphäre ohne Zweifel aus meinen Kinderzeiten her und meine heimliche Sehnsucht nach so etwas wie Heimat führt mich hoffnungslos immer wieder diese alten dummen Wege nun ja und ich habe auch den Kontrast gern in dem mein Leben mein einsames liebloses und gehetztes durch und durch unordentliches Leben zu diesem Familien und bürgermilieu steht ich habe das gern auf der Treppe diesen Geruch von Stille Ordnung Sauberkeit Anstand und Zahmheit zu atmen der trotz meinem bürgerhass immer etwas rührendes für mich hat und habe es dann über die Schwelle meines Zimmers zu treten wo das alles aufhört wo zwischen den bücherhaufen die zigarrenreste liegen und die Weinflaschen stehen wo alles unordentlich unheimisch und verwahlost ist und wo alles Bücher Manuskripte Gedanken gezeichnet und durchtränkt ist von der Not der einsamen von der Problematik der des Menschseins von der Sehnsucht nach einer neuen Sinngebung für das sinnlos gewordene Menschenleben und nun kam ich an der Araukarie vorbei nämlich im ersten Stockwerk dieses Hauses führt die Treppe am kleinen Vorplatz einer Wohnung vorüber die ist ohne Zweifel noch tadelloser sauberer und gebürsteter als die anderen denn dieser kleine Vorplatz strahlt von einer übermenschlichen Gepflegtheit er ist ein leuchtender kleiner Tempel der Ordnung auf einem Parkettboden den zu betreten man sich scheut stehen da zwei zierliche Schemel und auf jedem Schemel ein großer Pflanzentopf im einen wächst eine azal im andern eine ziemlich stattliche arokar ein gesunder strammer kinderbaum von größter Vollkommenheit und noch die letzte Nadel am letzten Zweig strahlt von frischester abgewaschenheit zuweilen wenn ich mich unbeobachtet weiß benüze ich diese Städte als Tempel setze mich über der Araukarie auf eine Treppenstufe Ruhe ein wenig falte die Hände und blicke andächtig hinab in diesen kleinen Garten der Ordnung dessen rührende Haltung und einsame Lächerlichkeit mich irgendwie in der Seele ergreift ich vermute hinter diesem vuhplatz gewissermaßen im heiligen Schatten der araokarie eine Wohnung voll von strahlendem Mahagoni und ein Leben voll Anstand und Gesundheit mit früh aufstehen pfllichterfüllung gemäßigt heitern Familienfesten sonntäglichem Kirchgang und frühem schlafen gehen mit gespielter Munterkeit trabte ich über den feucht beschlagenen Asphalt der Gassen tränend und umflort blickten die laternenlichter durch die kühlfeuchte trübe und soen träge spiegellichter aus dem nassen Boden meine vergessenen jünglingsjahre fielen mir ein wie habe ich damals solche finstre und trübeabende im Spätherbst und Winter geliebt wie gierig und berauscht sog ich damals die Stimmungen der Einsamkeit und Melancholie wenn ich halbe Nächte in den Mantel gehüllt bei Regen und Sturm durch die feindliche entblätterte Natur lief einsam auch damals schon aber voll tiefen Genießens und voll von von Versen die ich nachher bei Kerzenlicht in meiner Kammer auf dem Bettrand sitzend aufschrieb nun dies war vorüber dieser Becher war ausgetrunken und wurde mir nicht mehr gefüllt war es schade darum es war nicht schade darum es war um nichts schade was vorüber war schade war es um das Jetzt und Heute um all diese ungezählten Stunden und Tage die ich verlor die ich nur erlitt die weder Geschenke noch Erschütterungen brachten aber gott sei gelobt es gab auch Ausnahmen es gab zuweilen selten auch andere Stunden die brachten Erschütterungen brachten Geschenke rissen Wände ein und brachten mich verirrten wieder zurück ans Lebendige Herz der Welt traurig und doch zu Innerst angeregt suchte ich mich des letzten Erlebnisses dieser Art zu erinnern es war bei einem Konzert gewesen eine herrliche alte Musik wurde gespielt da war zwischen zwei Takten eines von Holzbläsern gespielten Piano mir plötzlich wieder die Tür zum jensits aufgegangen ich hatte Himmel durchflogen und Gott an der Arbeit gesehen hatte selige Schmerzen gelitten und mich gegen nichts mehr in der Welt gewehrt mich vor nichts mehr in der Welt gefürchtet hatte alles bejaht hatte an alles mein Herz hingegeben es hatte nicht lange gedauert vielleicht eine Viertelstunde aber es war im Traum jener Nacht wiedergekehrt und hatte seither durch alle die öden Tage hin und wieder heimlich aufgeglänzt ich sah es zuweilen für Minuten deutlich wie eine goldene göttliche Spur durch mein Leben gehen fast immer tief im Kot und Staub verschüttet dann wieder in goldenen Funken vorleuchtend nie mehr verlierbar scheinend und dennoch bald wieder tief verloren einmal geschah es nachts das ich im wachliegen plötzlich Verse sagte Verse viel zu schön und viel zu wunderlich als dass ich daran hätte denken dürfen sie aufzuschreiben die ich am Morgen nicht mehr wusste und die doch in mir verborgen lagen wie die Schw Nuss in einer alten brüchigen Schale ein andermal kam es beim Lesen eines Dichters beim Nachdenken eines Gedankens von descart von Pascal ein anderes Mal leuchtete es wieder auf und führte mit goldener Spur weiter in die Himmel wenn ich bei meiner geliebten war ach es ist schwer diese gottesspur zu finden inmitten dieses Lebens das wir führen inmitten dieser so sehr zufriedenen so sehr bürgerlichen so sehr geistlosen Zeit im Anblick dieser Architekturen dieser Geschäfte dieser Politik dieser Menschen wie sollte ich nicht ein Steppenwolf und ruppiger erimid sein inmitten einer Welt von deren Zielen ich keines Teile von deren Freuden keine zu mir spricht ich kann weder in einem Theater noch in einem Kino lange ausen kann kaum eine Zeitung lesen selten ein modernes Buch ich kann nicht verstehen welche Lust und Freude es ist die die Menschen in den überfüllten Eisenbahnen und Hotels in den überfüllten cffes bei schwüler aufdringlicher Musik in den Bars und variits der eleganten luxusstädte suchen in den Weltausstellungen auf den Corsos in den Vorträgen für bildungsdurstige auf den großen Sportplätzen ich kann all diese Freuden die mir ja erreichbar wären und um die tausend andere sich mühen und drängen nicht verstehen nicht teilen und was hingegen mir in meinen seltenen freudenstunden geschieht das für mich Wonne Erlebnis tase und Erhebung ist das kennt und sucht und liebt die Welt höchstens in Dichtungen im Leben findet sie es verrückt und in der Tat WN die Welt Recht hat wenn diese Musik in den kaffés diese massenvergnügungen diese amerikanischen mit so wenigem zufriedenen Menschen recht haben dann habe ich Unrecht dann bin ich verrückt dann bin ich wirklich der Steppenwolf den ich mich oft nannte dass in eine ihm fremde und unverständliche weltverirrte Tier das seine Heimat Luft und Nahrung nicht mehr findet mit diesen gewohnten Gedanken lief ich auf der nassen Straße weiter durch eins der stillsten und ältesten Quartiere der Stadt da stand gegenüber jenseits der Gasse in der Finsternis eine alte graue Steinmauer die ich immer gerne sah sie stand immer so alt und unbekümmert da zwischen einer kleinen Kirche und einem alten Hospital auf ihrer raauen Fläche ließ ich bei Tage oft meine Augen ausruhen es gab wenige so stille gute schweigende Flächen in der innernstadt wo ja sonst auf jedem halben Quadratmeter ein Geschäft ein Advokat ein Erfinder ein Arzt ein Barbier oder hühneraugenheilkünstler einem seinen Namen entgegenschrie auch jetzt wieder sah ich die alte ma still in ihrem Frieden liegen und doch war etwas an ihr verändert ich sah ein kleines hübsches Portal mit einem Spitzbogen in der Mitte der Mauer und wurde irr denn ich wusste wahrhaftig nicht mehr ob dies Portal immer da gewesen oder neu hinzugekommen war alt sah es ohne Zweifel aus uralt vermutlich hatte die kleine geschlossene Pforte mit ihrer dunklen Holztür schon vor Jahrhunderten in irgendeinen verschlafenen Klosterhof geführt und tat es heute noch wenn auch das Kloster nicht mehr stand und wahrscheinlich hatte ich das Tor hundertmal gesehen und bloß nie beachtet vielleicht war es frisch bemalt und fiel mir darum auf immerhin blieb ich stehen und blickte aufmerksam hinüber ohne doch hinüber zuug gehen die Straße dazwischen war gar so bodenlos erweicht und nass ich blieb auf dem Trottoir und schaute bloß hinüber es war alles schon sehr nächtig und mir schien um die Pforte sei ein Kranz oder sonst etwas Buntes geflochten und jetzt wo ich mir Mühe gab genauer hinzusehen sah ich über dem Portal ein helles Schild auf dem stand so schien mir irgendetwas geschrieben ich strengte die Augen an und schließlich ging ich trotz Schmutz und Pfützen hinüber da sah ich über dem Portal auf dem alten graugrün der Mauer einen Fleck matt beschienen und über den Fleck liefen bewegliche bunte Buchstaben und verschwanden alsbald wieder kamen wieder und verflogen nun haben sie dachte ich richtig auch dieser alte Mauer zu einer lichtreklame missbraucht indessen entzifferte ich einige der flüchtig erscheinenden Worte sie waren schwer zu lesen und mussten halb erraten werden die Buchstaben kamen mit ungleichen Zwischenräumen so blass und hinfällig und erloschen so rasch der Mann der damit sein Geschäft machen wollte war nicht tüchtig er war ein Steppenwolf Arm warum ließ er seine Buchstaben hier auf dieser Mauer im finstersten Gässchen der Altstadt Spielen zu dieser Tageszeit bei Regenwetter wo niemand hier unterwegs war und warum waren sie so flüchtig so hingeweht so launisch und unleserlich aber halt jetzt gelang es mir hinterinander konnte ich mehrere Worte erhaschen die hießen magisch Theater Eintritt nicht für jeder Mann nicht für jeder Mann ich versuchte die Pforte zu öffnen die schwere alte Klinke bewegte sich auf keinen Druck das buchstabenspiel war zu Ende plötzlich hat er es aufgehört traurig seiner Vergeblichkeit inne geworden ich trat einige Schritte zurück trat tief in den Schmutz es kam keine Buchstaben mehr das Spiel war erloschen lange blieb ich im Schmutz stehen und wartete vergebens da als ich es aufgab und schon auf den Bürgersteig zurückgekehrt war tropften vor mir her ein paar farbige lichtbuchstaben über den spiegelnden Asphalt ich las nur für verrückte ich hatte nasse Füße bekommen und froh dennoch blieb ich noch eine ganze Weile wartend stehen nichts mehr während ich noch stand und dachte wie hübsch die zarten bunten Buchstaben Irrlichter über die feuchte Mauer und den schwarzglänzenden Asphalt gegeistert waren fiel mir plötzlich wieder ein Bruchstück aus meinen vorigen Gedanken ein das Gleichnis von der golden aufleuchtenden Spur die so plötzlich wieder fern und unauffindbar ist ich fruhr und ging nun weiter jener Spur nachträumend voll Sehnsucht nach der Pforte zu einem Zaubertheater nur für verrückte ich hatte inzwischen die marktgegend betreten wo es an Abendunterhaltungen nicht fehlte alle paar Schritte hing ein Plakat und warb eine Tafel Damenkapelle variet Kino Tanzabend aber dies alles war nichts für mich es war für jeder Mann für normale welche ich denn überall in Scharen durch die pforen drängen sah trotzdem war meine Traurigkeit ein wenig aufgehält es hatte mich doch ein Gruß der anderen Welt berührt ein paar farbige Buchstaben hatten getanzt und auf meiner Seele gespielt und an verborgener Akkorde gerührt ein Schimmer der goldenen Spur war wieder sichtbar gewesen ich suchte die kleine altväterische Kneipe auf in der sich seit meinem ersten Aufenthalt in der Stadt vor wohl 25 Jahren nichts geändert hat auch die Wirtin ist noch die von damals und manche von den heutigen Gästen saßen auch damals schon hier am gleich Platz vor den gleichen Gläsern ich trat in das bescheidene Wirtshaus hier war Zuflucht zwar war es nur eine Zuflucht wie etwa die auf der Treppe bei der Araukarie auch hier fand ich nicht Heimat und Gemeinschaft fand nur einen stillen Zuschauerplatz vor einer Bühne auf der fremde Leute fremde Stücke spielten aber schon dieser Stille Platz war etwas wert keine Menschenmenge kein Geschrei keine Musik bloß ein paar ruhige Bürger an ungedeckten Holztischen kein Marmor kein emalblech kein Plüsch kein Messing und vor jedem ein Abendtrunk ein guter solider Wein vielleicht waren diese paar Stammgäste die ich vom Seen alle kannte richtige Philister und hatten zu Hause in ihren philisterwohnungen öder hausaltäre vor blöden zufriedenheitsgötzen stehen vielleicht waren auch sie vereinsamte und entgleiste Burschen wie ich stille gedankenvolle seäufer über bankrotten idealen steppenwölfe und arme Teufel auch sie ich wusste es nicht jeden von ihnen zog ein Heimweh eine Enttäuschung ein Bedürfnis nach Ersatz hierher der verheiratete suchte hier die Atmosphäre seiner Junggesellenzeit der alte Beamte die Anklänge seiner studentenjahre alle waren sie ziemlich schweigsam und alle waren sie Trinker und saßen gleich mir lieber vor einem halben Liter elsesser als vor einer darmkapelle hier warf ich Anker hier war es für eine Stunde auszuhalten auch für zwei kaum hatte ich einen Schluck elsesser genommen so spürte ich dass ich heute noch nichts gegessen hatte außer dem Frühstücksbrot wunderlich was der Mensch alles schlucken kann wohl 10 Minuten las ich in einer Zeitung lie durch das Auge den Geist eines verantwortungslosen Menschen in mich hinein der die Worte anderer im Munde breit kaut und sie eingespeichelt aber unverdaut wieder von sich gibt das nahm ich zu mir eine ganze Spalte lang und als dann Fras ich ein gutes Stück von der Leber die man aus dem Leib eines totgeschlagenen Kalbes geschnitten hatte wunderlich das beste war der elsesser ich habe die wilden heftigen weine nicht gern wenigstens nicht für den Alltag die mit starken reizen um sich werfen und berühmte spezialgeschmäcke haben ich liebe am meisten ganz reine leichte bescheidene Landweine ohne besonderen Namen man kann viel davon vertragen und sie schmecken so gut und freundlich nach Land und Erde und Himmel und Gehölz ein Becher elsesser und ein Stück gutes Brot das ist die beste Mahlzeiten nun aber hatte ich schon eine Portion Leber in mir aparter Genuss für mich der selten Fleisch ist und hatte den zweiten Becher vor mir stehen auch das war wunderlich dass da irgendwo in grünen täln von gesunden braven Menschen Reben gebaut wurden und Wein gekältert wurde damit hier und dort in der Welt weit von ihnen entfernt einige äuschte still schöppelnde Bürger und ratlose steppenwölfe sich ein wenig Mut und Laune aus ihrenchern saugen konnten meinetwegen mochte es Wunderlich sein es war gut half die Laune kam über den wortbrei des Zeitungsartikels stieg mir nachträglich ein erleichteres Gelächter auf und urplötzlich fiel mir die vergessene Melodie jenes bläserpiano wieder ein wie eine kleine spiegelnde Seifenblase stieg sie in mir hoch glänzte spiegelte bunt und Klein die ganze Welt und ging sanft wieder auseinander wenn es möglich gewesen war dass diese himmlische kleine Melodie heimlich in meiner Seele wurzelte und eines Tag es in mir ihre holde Blume wieder mit allen lieben Farben emportrieb konnte ich da ganz verloren sein war ich auch ein verirrtes Tier das seine Umwelt nicht Begriff so war doch ein Sinn in meinem törichten Leben etwas in mir gab Antwort war Empfänger für Anrufe aus fernen hohen Welten in meinem Gehirn waren tausend Bilder gestapelt giotosche Engel Scharen aus einem kleinen blauen Kirchengewölbe in Padua und neben ihnen gingen Hamlet und die begrenzte Ophelia schöne Gleichnisse aller Trauer und alles Missverständnisses in der Welt da stand im brennenden Ballon der Luftschiffer gianozu und stieß ins Horn trug Atila Schmelzle seinen neuen Hut in der Hand der borubudur sein skulpturengebirg in die Lüfte und mochten alle diese schönen gestalten auch in tausend anderen Herzen leben es waren noch 10000 andere unbekannte Bilder und Klänge da deren Heimat und sehendes Auge und hörendes Ohr einzig in mir innen lebte die alte hospitalmauer mit dem alten verwitterten fleckigen graugrün in deren Rissen und Verwitterungen tausend Fresken zu ahnen waren wer gab ihr Antwort wer ließ sie in seine Seele ein wer liebte sie wer empfand den Zauber ihrer zart hinsterbenden Farben die alten Bücher der Mönche mit den sanftleuchtenden Miniaturen und die von ihrem Volk vergessenen Bücher der deutschen Dichter vor 200 und vor 100 Jen alle die abgegriffenen und stockfleckigen Bände und die Drucke und Handschriften der alten Musiker die festen gelblichen Notenblätter mit ihren erstarrten tonträumen wer hörte ihre geistvollen ihre schelmischen und sehnsüchtigen Stimmen wer trug ein Herz voll von ihrem Geist und ihrem Zauber durch eine andere Ihnen entfremdete Welt wer dachte noch jener kleinen Zähn zpresso hoch am Berge über gubio die von einem steinsturz geknickt und gespalten war und doch das Leben festgehalten und einen neuen sperlichen notwipfel getrieben hatte wer war der fleißigen Hausmutter im ersten Stock und ihrer blanken Araukarie gerecht wer las nachts überm Rhein die wolkenschriften der ziehenden Nebel es war der Steppenwolf und wer suchte über den Trümmern seines Lebens den zerflatternden Sinn litt das scheinbar unsinnige lebte das scheinbar verrückte hoffte heimlich im letzten irren Chaos nach Offenbarung und Gottes näher ich hielt meinen Becher fest den die Wirtin mir wieder füllen wollte und stand auf ich brauchte keinen Wein mehr die goldene Spur war aufgeblitzt ich war ans ewige erinnert an Mozart an die Sterne ich konnte wieder für eine Stunde atmen konnte leben durfte da sein brauchte nicht Qualen zu leiden mich nicht zu fürchten mich nicht zu schämen der vom kalten Wind gezauste dünne Sprühregen klirrte um die Laternen und blitzte mit glasigem Geflimmer als ich auf die still gewordene Straße hinaustrat jetzt wohin hätte ich in diesem Augenblick über einen wunschzauber verfügt so hätte sich mir nun ein kleiner hübscher Saal D geboten Stil lisz wo ein paar gute Musiker mir zwei drei Stücke von Händel und Mozart gespielt hätten dazu wäre ich jetzt gestimmt gewesen und hätte die Kühle edle Musik geschlürft wie Götter Nektar schlürfen oh wenn ich jetzt einen Freund gehabt hätte einen Freund in irgendeiner Dachkammer der bei einer Kerze grübelt und die Violine daneben liegen hat wie hätte ich ihn in seiner nachtstille beschlichen wäre lautlos durchs winklige Treppenhaus empor geklettert und hätte ihn überrascht und wir hätten mit spräch und Musik ein paar überirdische Nachtstunden gefeiert oft hatte ich dies Glück gekostet einst in den vergangenen Jahren aber auch dies hatte sich mit der Zeit von mir entfernt und losgelöst verwälkte Jahre lagen zwischen hier und dort zögernd trat ich den Heimweg an schlug den Mantelkragen hoch und stieß den Stock aufs nasse Pflaster mochte ich den Weg noch so langsam zurücklegen allzu bald würde ich wieder in meiner manserde sitzen in meiner kleinen scheinheimat die ich nicht liebte und doch nicht entbehren konnte denn die Zeit war für mich vorüber wo ich eine winterliche Regennacht laufend im Freien verbringen konnte nun in gottesnen wollte mir die gute abendlaune nicht verdben lassen nicht vom Regen nicht von der Gicht nicht von der Araukarie und wenn kein Kammerorchester zu haben und auch kein einsamer Freund mit einer Violine zu finden war so klang jene holde Melodie doch in mir innen und ich konnte sie leise summend im rhythmischen Atem holen doch andeutend mir selber vorspielen sinnend Schrit ich weiter nein es ging auch ohne die Kammermusik und ohne den Freund und es war lächerlich sich in machtlosem Verlangen nach Wärme zu verzehren Einsamkeit ist Unabhängigkeit ich hatte sie mir gewünscht und mir erworben in langen Jahren sie war kalt oh ja sie war aber auch still wunderbar still und groß wie der kalte Stille Raum in dem die Sterne sich drehen aus einem Tanzlokal an dem ich vorüberkam Scholl mir heiß und roh wie der Dampf von rohem Fleisch eine heftige jazzmik entgegen ich blieb einen Augenblick stehen immer hatte diese Art von Musik so sehe ich sie verabscheute einen heimlichen Reiz für mich Jess war mir zuwider aber sie war mir zehnmal lieber als alle akademische Musik von heute sie traf mit ihrer frohen rohen Wildheit auch bei mir tief in die triebwelt und atmete eine naive redliche Sinnlichkeit ich stand einen Augenblick schnuppernd roch an der blutigen grellen Musik witterte böse und lüstern die Atmosphäre dieser sele die eine Hälfte dieser Musik die lyrische war schmalzig überzuckert und troff von Sentimentalität die andere Hälfte war wild launisch und kraftvoll und doch gingen beide Hälften naiv und friedlich zusammen und gaben ein ganzes untergangsmusik war es im ROM der letzten Kaiser musste es ähnliche Musik gegeben haben natürlich war sie mit Bach und Mozart und wirklicher Musik verglichen eine Schweinerei aber das war all unsere Kunst all unser Denken all unsere scheinkultur sobald man sie mit wirklicher Kultur verglich und diese Musik hatte den Vorzug einer großen aufrechtigkeit einer liebenswerten unverlogenen negerhaftigkeit und einer frohen kindlichen Laun sie hatte etwas vom [ __ ] und etwas vom Amerikaner der uns Europäern in all seiner Stärke so knabenhaft frisch und kindlich erscheint würde Europa auch so werden war es schon auf dem Weg dazu waren die alten Kenner und Verehrer des einstigen Europa der einstigen echten Musik der ehemaligen echten Dichtung waren wir bloß eine kleine dumme Minorität von komplizierten Neurotikern die morgen vergessen und verlacht würden war das was wir Kultur was wir Geist was wir Seele was wir schön was wir heilig nannten war das bloß ein Gespenst schon lange tot und nur von uns paar Narren noch für echt und lebendig gehalten war es vielleicht überhaupt nie echt und lebendig gewesen war das worum wir Narren uns müten schon immer vielleicht nur ein Phantom gewesen das alte Stadtviertel nahm mich auf erloschen und unwirklich stand im Grau die kleine Kirche plötzlich fiel mir das Erlebnis vom Abend wieder ein mit der rätselhaften spitzbogentür mit der rätselhaften Tafel darüber mit den spöttisch tanzenden Licht hchsterben wie hatten ihre Inschriften gelautet Eintritt nicht für jeder Mann und nur für verrückte prüfend blickte ich zu der alten Mauer hinüber heimlich wünschend der Zauber möge wieder beginegnen die Inschrift mich verrückten einladen das kleine Tor mich einlassen dort vielleicht war das was ich begehrte dort vielleicht wde meine Musik gespielt gelassen sah die dunkle steinerne wand mich an in tiefer Dämmerung zugeschlossen tief in ihren Traum versunken und nirgends ein Tor nirgends ein Spitzbogen nur dunkle Stille Mauer ohne Loch lächelnd ging ich weiter nickte dem Gemäuer freundlich zu schlaf wohlmauer ich wecke dich nicht die Zeit wird kommen da sie dich einreißen oder dich mit ihren habgierigen Firmenschildern bekleben aber noch bist du da noch bist du schön und still und bist mir lieb aus einer schwarzen gassenschluch dicht vor mir gespi erschreckte mich ein Mensch ein ein er später Heimkehrer mit müdem Schritt eine Mütze auf dem Kopf mit einer blauen Bluse angetan über die Schulter trug er eine Stange mit einem Plakat vor dem Bauche trug er am Riemen eine offene lade wie sie die Verkäufer an jahmärkten tragen müde schritt er vor mir her sah sich nicht nach mir um sonst hätte ich ihn gegrüßt und ihm eine Zigarre geschenkt im Licht der nächsten Laterne versuchte ich seine Standarte zu lesen sein rotes Plakat an der Stange aber es schwankte hin und her ich konnte nichts entziffern da rief ich ihn an und bat ihn mir das Plakat zu zeigen er blieb stehen und hielt seine Stange etwas gerader da konnte ich tanzende taumelnde Buchstaben lesen anarchistische Abendunterhaltung magisches Theater Eintritt nicht für jeden sie habe ich ja gesucht rief ich freudig was ist das mit ihrer Abendunterhaltung wo ist sie wann er lief schon wieder nicht für jeder Mann sagte er gleichgültig mit schläfriger Stimme und lief er hatte genug er wollte heim halt rief ich und lief ihm nach was haben sie da in ihrem Kasten ich will ihnen etwas abkaufen RNE anzuhalten griff der Mann in seinen Kasten mechanisch zog ein kleines Büchlein heraus und hielt es mir hin ich nahm es schnell und steckte es ein während ich an meinem Mantel knöpfte und Geld hervorsuchen wollte bog er seitwärts in einen Torweg zog das Tor hinter sich zu und war verschwunden im Hof klangen seine schweren Schritte auf Steinpflaster erst dann auf einer hölzernen Treppe dann hörte ich nichts mehr und plötzlich war auch ich sehr müde und hatte das Gefühl es sei sehr spät und es sei gut jetzt heimzukommen ich lieef rascher und war bald durch die schlafende vorstadtgasse in meine Gegend zwischen den Wall gelang wo in kleinen saubern Miethäusern hinter etas Rasen undu die Beamten und kleinen Rentner wohnen am Rasen an der kleinen Tanne vbei erreichte ich die Haustür das Schüss den drüer für das Licht schlich an den glasten an den pierten Schränken und topflanzen vor und schloss meine Stu auf meine Kleine scheinheimat wo der Lehnstuhl und der Ofen das Tintenfass und die mschachtel der novales und der Dostojewski auf mich warteten so wie auf andere auf richtige Menschen wenn sie heimkommen die Mutter oder Frau die Kinder die mägte die Hunde die Katzen warten als ich den nassen Mantel auszog fiel das kleine Buch mir wieder in die Hände ich zog es heraus es war ein dünnes schlecht auf schlechtem Papier gedrucktes jahrmarktsbüchlein so wie jene Hefte der Mensch im Januar geboren oder wie werde ich in Tagen um 20 Jahre jünger aber als ich mich in den Lehnstuhl genestet und die Lesebrille aufgesetzt hatte las ich mit Verwunderung und plötzlich aufschieß schicksalsgefühl auf dem Umschlag dieses jahrmarktheftes den Titel Traktat vom Steppenwolf nicht für jeder Mann und folgendes war der Inhalt der Schrift die ich mit stets wachsender Spannung in einem Zuge las Ende Zweiter Teil [Musik]